Его ночные кулинарные курсы оказались любовными свиданиями: я нашла чат рецептов

— Сереж, ты опять за этим компьютером? Третий час ночи уже, — я вошла в комнату, щурясь от яркого света монитора.

— Вера, не мешай, пожалуйста, — буркнул муж, даже не обернувшись. — У нас сегодня сложная тема. Марокканские специи и их сочетаемость с мясными блюдами. Это тебе не яичницу пожарить.

— Ты же раньше к плите вообще не подходил, — я присела на край дивана, наблюдая, как он что-то быстро печатает. — Откуда такая страсть к кулинарии? Десять лет вместе живем, и вдруг — курсы.

— Человек должен развиваться, — Сергей наконец соизволил посмотреть на меня, но взгляд его был отсутствующим. — Мне надоело, что мы едим одно и то же. Хочу удивить тебя чем-то экзотическим. Иди спать, я скоро приду.

— Ну покажи хоть один рецепт, — попросила я, пытаясь заглянуть в экран.

— Нет, — он резко захлопнул крышку ноутбука. — Это сюрприз. Пока я не отработаю технику, ничего показывать не буду. Ты же знаешь мой перфекционизм.

На следующий день я встретилась со своей лучшей подругой Светой в нашей любимой кофейне. Света всегда была моим «голосом разума», хотя иногда её подозрительность граничила с паранойей.

— Послушай, Верка, ну какой Марокко? — Света скептически подняла бровь, помешивая латте. — Твой Серега даже не знает, чем укроп от петрушки отличается.

— Вот и я о том же, Светик. Он сидит по ночам, смотрит какие-то вебинары. Говорит, что это закрытая онлайн-школа «Вкус Востока».

— И что, он уже что-то приготовил? — Света подалась вперед, в её глазах зажегся азартный огонек.

— В том-то и дело, что нет! Говорит, пока только теорию изучает. Но вчера я нашла в кармане его куртки чек из того дорогущего магазина специй на Цветном. Знаешь, где один грамм шафрана стоит как мой поход к косметологу?

— И где этот шафран? — спросила Света.

— В том-то и фокус, что на кухне его нет. Я все шкафы перерыла. Пусто. Только мои старые банки с лавровым листом и солью.

— Так, подруга, — Света отставила чашку. — Тут пахнет не зирой и кориандром, а чем-то более банальным. Он либо в секту кулинарную вступил, либо кормит кого-то на стороне.

— Да ну, — я отмахнулась. — Серёжа? Изменник? Он же домосед. Мы с ним каждую субботу сериал смотрим, пледом укрывшись.

— Ну-ну, — протянула Света. — А теперь он по субботам «на дополнительные мастер-классы» ездит? На те, что в реальном времени, в студии?

— Да, — я почувствовала, как внутри неприятно кольнуло. — Говорит, им нужно ставить руку. Чтобы правильно нарезать овощи для тажина.

— Слушай, — Света заговорщицки понизила голос. — А ты проверь его ноутбук. Просто посмотри историю браузера. Если там действительно школа, ты успокоишься. Если нет… ну, хотя бы будешь знать, с кем он этот тажин ест.

Вечером я долго не могла решиться. Сергей ушел «на практику», оставив ноутбук на зарядке. Сердце колотилось в горле. Я никогда не шпионила за ним, мы всегда доверяли друг другу. Но эти чеки на баранину, на дорогое вино, на редкие специи… Куда это всё девалось?

Я открыла крышку. Ноутбук не был запаролен — Сергей всегда считал, что мне лень разбираться в его «железе». Вкладка «Кулинарный практикум» висела открытой. Но это был не сайт школы. Это был обычный мессенджер, замаскированный под чат платформы.

Сверху было написано: «Группа №4. Марокканская кухня». Но участников было всего двое. Сергей и некая Полина. Я начала листать переписку вверх.

— Котик, ты купил бадьян? — писала Полина. — Я хочу, чтобы сегодняшний ужин был особенным. Помнишь, как в прошлый раз у меня на кухне?

— Конечно, солнце, — отвечал Сергей. — Купил всё по списку. И то красное вино, которое ты любишь. Моя «бухгалтерша» думает, что я на лекции по соусам. Она такая предсказуемая. Спросила сегодня, почему я дома не готовлю. Я ей наплел про перфекционизм. Она и уши развесила.

— Бедненький, — Полина добавила смайлик с поцелуем. — Тяжело жить с человеком, который не ценит твой потенциал. Приезжай скорее. Я уже надела тот красный фартук на голое тело, как ты просил.

У меня потемнело в глазах. «Бухгалтерша»? «Предсказуемая»? Мы прожили восемь лет в браке, я поддерживала его, когда он терял работу, я везла его на себе, когда он болел. И теперь я — просто скучный фон для его «кулинарных шедевров»?

Я продолжала читать. Чат был полон издевок в мой адрес. Они обсуждали мои привычки, мою одежду, мою манеру готовить борщ. Сергей жаловался ей, что я «задушила его бытовухой», а она называла его «непризнанным гением вкуса».

— Сегодня будем готовить ягненка с черносливом, — писал Сергей неделю назад. — Моя опять будет грызть свои диетические хлебцы и думать, что я грызу гранит науки. Поля, ты — моё вдохновение. Без тебя я бы так и прокис в этом сером браке.

Я сидела в полной тишине, глядя на экран. Слёз не было. Была только ледяная, звенящая пустота. Значит, курсы — это просто ширма. Дорогие специи — для неё. Ночи — для неё. А мне — сказки про марокканскую мяту.

Через час щелкнул замок. Сергей вошел в квартиру, насвистывая какую-то мелодию. От него пахло дорогим парфюмом, смешанным с ароматом чеснока и розмарина.

— О, Вера, ты чего в темноте сидишь? — он включил свет в прихожей. — Опять отчеты свои до полуночи сводишь?

Я медленно повернула ноутбук экраном к нему.

— Скажи, Сереж, а красный фартук на голое тело — это обязательный элемент марокканской кухни? — спросила я, стараясь, чтобы голос не дрожал.

Сергей замер. Его лицо мгновенно побледнело, а пакет из супермаркета выпал из рук. На пол покатились апельсины и вылетела пачка дорогого шафрана.

— Вера, ты… ты всё не так поняла, — начал он, лихорадочно соображая. — Это… это ролевая игра такая на курсах. Нам дали задание… психологический тренинг…

— Хватит! — я встала, чувствуя, как внутри закипает ярость. — «Бухгалтерша» всё поняла. И про «скучный брак», и про «серое существование». Ты четыре месяца кормил эту Полину деликатесами на мои деньги, пока я думала, что ты саморазвиваешься!

— Это не то, что ты думаешь! — закричал он, пытаясь подойти ближе. — Полина — просто коллега по интересам! Нам было весело вместе готовить, понимаешь? Ты же вечно занята своими цифрами, тебе не до высокой кухни!

— А ты пробовал предложить мне готовить вместе? — я ударила ладонью по столу. — Хоть раз? Ты просто трус, Сергей. Ты прятался за кастрюлями, чтобы не признаваться, что ты просто гуляешь направо и налево.

— Да что ты понимаешь! — он сорвался на визг. — С тобой скучно! С тобой всё по расписанию: понедельник — котлеты, четверг — рыба. А с ней я чувствую себя живым! Она восхищается тем, как я режу лук!

— Ну так иди к ней, — спокойно сказала я. — Пусть она восхищается твоим луком. А я хочу, чтобы к завтрашнему утру тебя здесь не было. Вещи я соберу сама. В мусорные мешки. Тебе ведь привычно иметь дело с отходами?

— Вера, одумайся! — он вдруг сменил тон на заискивающий. — Куда я пойду? У Полины съемная однушка, там даже духовки нормальной нет! Мы же семья, мы столько прошли вместе…

— Семья закончилась в тот момент, когда ты купил первый грамм шафрана не для меня, — я указала на дверь. — Уходи, Сергей. Твой кулинарный роман окончен. Теперь будешь варить пельмени в однушке у своей музы.

Прошло три месяца. Развод прошел на удивление быстро — Сергей даже не пытался бороться за имущество, видимо, Полина быстро объяснила ему, что «гений вкуса» без квартиры и стабильной зарплаты ей не так уж и интересен.

Вчера я видела его в супермаркете. Он стоял у отдела замороженных полуфабрикатов и уныло выбирал самую дешевую пиццу. Выглядел он плохо: помятый, в несвежей рубашке. Увидев меня, он попытался спрятаться за стеллаж с крупами.

А я? Я записалась на настоящие кулинарные курсы. Не марокканские, а французские. И знаете что? Оказывается, я отлично готовлю. И теперь я делаю это только для себя и для тех, кто по-настоящему меня ценит. А запах корицы и зиры теперь вызывает у меня только одну эмоцию — радость от того, что я наконец-то избавилась от лишнего «ингредиента» в своей жизни.